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Article publié le 1er février 2015. oOo Plus loin est déjà là et de plus en plus loin comme ses propres yeux. La machine à écrire de l’air prend la pose et sombre en déplaçant la voix qui se confond aux angles de croisées des anciennes questions qui s’inventent ici. Il faut fermer les yeux les boucher au papier journal d’obscurité. Minuscules images tendres et diverses dans ce petit froid qui les dispersera sur cette feuille. Posté à la fenêtre regarde son dos s’éloigner peu à peu. Une image se fait. C’est un arbre ou un soc sur la prairie non lue de la page. Ou par exemple le chiffre quatre à l’aplomb d’une vache debout. Ou l’écran agité d’une inhumanité banale et quotidienne. Écrire quelque chose dans ce matin gris qui vaille le croa-croa de la corneille apostée sur la catastrophe d’une antenne ? On renonce. On n’écrira rien pour ce matin. Les machines de l’air se prennent dans les arbres et dans le grand sourire ailé de la voisine qui est une information écran fermé pour toute la journée.
Et de son écriture méticuleuse il rédigea une ordonnance pour un somnifère.
Aldous Huxley |
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