Je n’espérais que des corps nouveaux, une autre initiation à mettre en jeu aux dépens des autres. Cris de détresse.

Nous arrivions par mauvais temps. Je ne voulais pas me souvenir de ce que nous venions de traverser. C’était peut-être beau. Mais c’était sous la pluie. Le ciel nous enfermait. Claustrophobie.

Je me souviens d’une existence glissante, même la nuit quand nous dormions l’un près de l’autre. J’étais peut-être à l’intérieur de toi. Tu me portais peut-être. Et tu me suivais. Glissement inexplicable au fond.

Oh ! Les livres ! Les voyages ! L’autre ! Les enfants ! Il y avait une explication. Je prenais le chemin d’autres nuits. Infatigable.

Des pans entiers de cette réalité toute nouvelle pour nous s’écroulaient dans un inexplicable silence. Comment ne pas chercher les raisons d’un amortissement à goût de chair humaine ?

— Vous voyagerez sur le fil d’une explication. Funambules des charlatans. Lecteurs. Spectateurs. Prostrés des mythes.