Nous marchons, nous marchons, nous marchons
pour tuer nous marchons, nous marchons il est l’heure,
l’heure qu’il est toujours, nous marchons, nous crachons !
Nous marchons dans vos rêves. La vie n’est qu’un leurre.

Nous crachons, nous marchons, parfois nous nous cachons
sans raison : marcher protège de ce qui pleure
que traversent les flèches que nous décochons,
marchant. Protégez-la avant qu’elle ne meure.

Mais nous marchons, marchons. Marchant, nous arrachons
le pissenlit des rêves, flore de vos veilles
sur lesquelles on marche. Puis nous détachons

ce qui doit être détaché. La vie aussi.
Comme un rêve sériel horrible en ses merveilles
même. Nous ne restons jamais assis.