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 Article publié le 3 mai 2015.

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Parler pour ne rien dire
me repose.
Sous la charmille
je vous aime.

Vous offrir une fleur
arrachée
coupée
condamnée
me met les nerfs à bout.

Prenons plutôt ce chemin.
Et tenons-nous par la main.
Sans chemin, pas de main.
Et sans main, je me sens
perdu au milieu de rien.

Il va faire nuit.
Il pleut.
Je vous reconnais.
C’était il y a longtemps.
Nous nous aimions.

Parlons plutôt.
Cela fera passer le temps.
La maison n’est pas loin.
La vôtre je ne sais pas.

Comme vos pieds sont boueux !
On ne les reconnaît plus.
Déchaussez donc ce masque
et revenez vous éblouir.

Parler c’est ne rien dire.
Il n’y a pas d’autre façon de s’aimer.
Les promeneurs bavards
ne s’éloignent pas.
On les retrouve toujours.

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