Histoire extraite de BA Boxon.
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L’Aveugle glissa une pièce dans la fente.

— Vingt balles ! C’est pas donné !

Puis une infinité de petites lumières se mirent à clignoter dans tous les coins de la crèche. Je les regardais se refléter dans les yeux de mon compagnon.

— C’est beau, dit-il.

Enfin, chacun des personnages fit un petit mouvement, et toute la crèche cliqueta. Les lumières s’éteignirent. J’entendis la pièce poursuivre son chemin puis s’arrêter quelque part, loin.

— C’est un miracle, dit l’Aveugle. Je fis oui de la tête.

— Dis, Ramplon ? Tu crois pas que c’est un miracle ? On pourrait y croire, hein ? Et remercier le ciel, pas vrai, Ramplon ?

— Le ciel nous dit merde, je crois.

— C’est pas de toi, ça.

— Je m’en moque.

— C’est ça. Moque-toi. C’est ta façon à toi de prier le Seigneur, hein ? P’t être qu’en sortant, tu vas buter sur fortune. Tu sais pas à quel point je peux rêver d’un tas d’or qui me sort par les oreilles et par les yeux. Tu sais pas, toi. Tu ne sais rien de miraculeux. T’es un prophète.

— Ta gueule, ou je bousille la crèche.

— Tu ferais pas ça !

— Ah ! je le ferais pas...

— Tu ferais pas ça à ton seul compagnon !

— Ça te ferait mal, hein ?

— J’en crèverais. T’en as vu beaucoup, toi, des spectacles à vingt balles ?

— Je la bousillerai le jour où je te détesterai.

— T’es pas capable de me haïr... qu’est-ce que tu fais ? ? ?

Je mordais le gros orteil du Christ en croix.

— Il est mort, dis-je. Jamais un vivant ne supporterait ça.

L’Aveugle éclata de rire. Il sautillait.

— Oh ! bordel de bordel, Ramplon ! Qu’est-ce que tu as fait ? Dis-moi ce que tu as fait ? Que ça me coupe l’envie de rire. Je suis sûr que c’est assez ignoble pour que ça me coupe l’envie de rire. Ne me laisse pas dans cet état. Quel blasphème viens-tu de commettre ?

 Il secouait la main devant lui, comme si le rire la lui torturait. Le vacarme attira du monde. Deux vieilles grenouilles noires pareilles à des morceaux de bois calcinés, qui faisaient "chut" en glissant vers nous, un cierge allumé à la main. Leurs grimaces m’effrayèrent. J’avais peur surtout qu’elles me touchassent et me transmissent la mort qui les défigurait. Je traînai l’Aveugle hors de l’Église.

— Bon sang ! Vas-tu cesser de rire !

— Non ! Non ! Dis-moi d’abord : quel blasphème ?

— Je n’ai pas blasphémé.

— Si, tu as blasphémé ! Sûr que tu as blasphémé !

— Bon. Ça va. J’ai mordu l’orteil au Christ.

— Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Ah !