Le bel après-midi est une branche basse

que l’on peut toucher et puis faire fléchir

pour cueillir les fruits du temps tout hérissé

d’une pièce à une autre où l’horloge a squatté

les murs le papier peint la poussière des meubles

qui a applaudi tant de vieilles péniches

de rêves pénibles pourtant parallèles

tant d’hôtes de soi et tant d’aubes poussées

en graines grandes filles les seins devant soi

langue pendue au ciel pour les mettre en beauté

sous le bruit de l’avion qui survolait les lits

où l’amour délabrait la triste garde-robe

qui cachait la vie prenante à se donner

à quitter ses anneaux à exhiber ses armes

blanches avec ses plis contre les armes noires

que l’arbre parmi les arbres ébrèche et tue

et tire à bout portant sur la chaine à la vitre

où le môle du jour attend que l’eau perfide

vienne flatter la branche vierge et l’œil des murs

et emporter l’horloge toutes voiles hors.

Ainsi vais-je librement admirer et songer

Stéphane Mallarmé