Les neiges avaient duré. Un vrai bonheur au-delà de toute espérance.

Il avait fallu l’apprivoiser, cette masse blanche devenue si dure.

La nuit enneigée dansait.

Au matin, la neige craquait sous les pas, un enchantement.

Le pays devenait léger à mon cœur.

Mes pas cassants ne brisaient rien.

Rythmes allègres, cheminement heureux entre glissade et pas pesants selon la pente.

Les raquettes faisaient merveille dans les près, peinaient doucement dans les côtes. J’étais de neige, habité des lieux.

En nage, je baignais dans ma sueur. Ni le chaud ni le froid n’étaient plus perceptibles. Sous mon corps de neige couvait le feu indistinct.

N’être que marche en avant de la pensée qui ne suit pas, mais bondit au-devant d’elle-même, me murmuraient les bois, tandis que je cheminais dans la brume légère à hauteur de poitrine.

On ne pouvait rêver mieux, sauf qu’à marcher ainsi dans cette blancheur amicale je ne rêvais pas le moins du monde, j’étais au monde.

Depuis lors, je respire mieux.

Les rêves ont le souffle court, tel cet athlète essoufflé penché sur son souffle, les mains fichés sur ses cuisses endolories.

Je n’ai pas rêvé. J’étais là. J’en étais, j’en suis encore.

Jean-Michel Guyot

8 mars 2016