Extrait de [La trilogie française...]

« Et puis d’abord laisse ce mioche ! Tu ne sais pas à qui il est et tu voudrais te l’enfiler sans rien devoir à sa famille ? Surtout qu’il est né d’une fille, pas comme toi qui sort de rien. Tu voulais te faire du bien sans demander qu’on te permette ? Mais tu te prends pour un poète ! En France c’est les retraités, et encore les mieux payés, qui font des vers pour que ça rime. Et même aussi des gens qui triment pour apprendre aux autres à trimer. Si on veut se faire imprimer et que ça compte au ministère, alors, mon vieux, pas de mystère, il faut être domicilié et avoir pieds et mains liés par de sordides exigences qui élèvent la Connaissance au niveau de l’autofiction et des éminentes leçons que la grandeur républicaine inspire à la classe moyenne. Si tu n’es pas payé tu sors ! Les mauvais assistés dehors ! Et les bons dedans sous la couette qui est l’atelier des poètes qui ne veulent pas s’emmerder à voir les choses de trop près. A quoi serviraient les lunettes ? Tu en connais, toi, des poètes, des vrais reconnus qui le sont, qui n’ont pas dessous leurs grands fronts, montés dessus de belles branches, comme la feuille du dimanche, des verres pas bien remboursés au prix des meilleurs assurés ? C’est dedans que ça se mérite et gare à ceux qui n’y habitent ! On n’est pas loin de lessiver la crasse de la société avec le savon des poètes. Du nazisme aux belles gambettes, avec des camps en liberté pour ceux qui veulent pédaler alors qu’on a l’automobile. De ce côté on est tranquille : on a l’émigré et le fric, et pas qu’une poignée de flics pour enseigner les écritures à ceux qui payent la facture. Tu veux sortir ? C’est par ici ! Tu veux entrer ? C’est pas ici ! »