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Le vent est-il toujours dans cette porte ?
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 Article publié le 24 juillet 2016.

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Le short de l’horizon et les cuisses de l’âme font monter le cou de girafe du hasard au dessus du désert en pot sur le balcon et le parfum d’amours révolues qui s’éveille passe le tournant. La rue mange la ville et les murs aux galops ont les souliers percés. Les amoureux sont deux à deux des serpentins et voyagent dans les vitrines sans filet et quelquefois y tombent parmi les objets et les étoiles peintes. Le bruit des moteurs casse les verres pleins et remplit les vides et les salles de bain rêvant leurs Andromède. La ville est en retard d’une ville nouvelle à même le manchon d’un hivernal midi un poème occasionnel comme un breakfast ou le Prothalamion du ruisseau de Spenser. Nous ne sommes pas saint nous sommes vendredi dans la phrase d’un froid pavé de voies malsaines et de pas insensibles à l’instant foulé quand devant soi le monde a les cheveux bouclés et les hanches plus pleines que le pentateuque.

 

Sous le fauve brouillard d’un hivernal midi…

 

T.S Eliot

 

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