L’éponge reposait sur une table nue.

Elle semblait velue, mal venue et sans coin

Sur le sol, gisait l’huile qu’était devenue

à demi une éponge, l’œil de Gros Coincoin.

Il rêvait la poussière qu’il a à peine eue

comme il frottait, le pauvre, morcelé du groin,

les parois de la pièce mal entretenue.

Il la dévorait comme un gros cheval son foin.

La famine n’absorbe ni la salissure

qui dicte ses sermons à pas d’heure s’il faut

ni le sol qui promet une défaite sûre

Au canard qui élève l’ombre d’une faux

quand ce n’est qu’une éponge sourde et sans paupière,

sans eau même pour y occire ce qui erre.