Je ne glisse plus mes brûlures dans la métrologie laryngée d’un comptoir larmoyant.
Je n’ai plus envie de me jeter par le balcon.
Je ne suis pas rentré dans l’histoire des rez-de-chaussée de mon quartier.

Frank a 16 mois.
Je n’ai plus envie de lui fracasser le crâne avec la grosse boule rouge que tu as vu sur la table du salon.
Je n’ai plus envie de trouer mes gosses avec la perceuse.