Des roses des roses et plus souvent des informations

Les poireaux ressemblent à des amiraux

dans la chambre où se sarcophage le clavier

qui est le jardin ou plutôt notre serre

où les lointains crépitent

où des auberges blanches s’emplissent de choses

des harmonicas en jupe de nuages

des arbres sans souliers dévolus à personne

et puis cette musique

où l’on ne tarit pas

recomposé par le chaos qui est assis

devant la porte de sa page sans volets de maison close

où le pas peut trouver son bas de soie ad hoc

l’odeur poivrées des roses