C’est tout un jeu de deuil dans le regard

A l’entorse des sèves, où cet encombrement

De réseaux vicieux de l’été contondant

Morigène ses meules, hèle la truelle

De ta vue depuis cet appareil de haies

Qui s’efferve de mouches ; près d’un éboulis

A l’odeur de fêlure, vibre la férule

D’un laps de silex ; on cueille l’étendue

Au faciès de la ronce où c’est en équilibre

Le couac de l’instant : Notre histoire essaimant

Ses stèles, ses fantômes, ses progénitures

Sur le pré qu’apostrophe le dé de ton nom

Et la machinerie frivole du présent

Qui dresse ses tréteaux dans les non-lieu du temps.