Le peignoir inélégant, presque inopportun

Du matin, te gêne aux entournures,

Celles de la vie qui gonde la fenêtre

Pressée de parler, la bouche ensalivée

Par les stries de la pluie dont la dramaturgie

Du jour est imprimée sur la pâle momie

Du drap qui s’évapore venu de la vitre

Et claque comme un os de sèche, un adieu blanc

A celui qui vécut ta vie durant la nuit,

Dont la plainte étouffée porte cet uniforme

Qu’ont les prisonniers, dont tu es la dépouille,

A peine le fantôme en sueur et déjà

Vivant d’une autre vie, penché sur la blancheur

Du jour creusant sa fosse, et ses didascalies.

(mort d’un rêve)