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Article publié le 31 mai 2020. oOo Le peignoir inélégant, presque inopportun Du matin, te gêne aux entournures, Celles de la vie qui gonde la fenêtre Pressée de parler, la bouche ensalivée Par les stries de la pluie dont la dramaturgie Du jour est imprimée sur la pâle momie Du drap qui s’évapore venu de la vitre Et claque comme un os de sèche, un adieu blanc A celui qui vécut ta vie durant la nuit, Dont la plainte étouffée porte cet uniforme Qu’ont les prisonniers, dont tu es la dépouille, A peine le fantôme en sueur et déjà Vivant d’une autre vie, penché sur la blancheur Du jour creusant sa fosse, et ses didascalies. (mort d’un rêve) |
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