Au début violet de l’orage se lève

La fouine de l’aube à l’ourlet du balcon

Qui fait ombre à nos mains tachées d’une encre bleue,

Et qui s’accorde aux doigts des feuilles du sentier,

Aux ongles de momies fiévreuses des ronciers

Poudrées de cataclysmes. Tu ouvres les yeux,

Piochant dans la blancheur des signes sans appuis,

Afin de nous ouvrir les ravins de couleurs,

Les flammes des chambrées d’échos, huchant au loin

L’énorme appel désespéré " aux bandes d’or ",

Et au torse des souches à flanc de chemin

Qui monte lentement sur l’aile de la cendre,

D’un trait vertical vers le plafond des sources…

Et l’on ne sait déjà plus rien de cet élan.

(début de l’aube-13/05/05)