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Article publié le 17 janvier 2021. oOo Les pas sont voix quand les machines d’aubes crépitent dans l’air et tombent des arbres, et que flotte la lèvre tordue d’une idée à la fenêtre ouverte. Encoche soudaine d’un son qui essaime sur toute la ligne, au bord des tessons aveuglants du boucan de la rue qui mousse au bord du vide, et des brisées anciennes qui clignotent. Dans la buée humaine de l’asphalte où les femmes qui passent montrent le dessin de leurs draps de lit, se fomentent les plis du lieu que nous faisons. La fille du café a mis les hauts talons de son verbe qui tinte à la terrasse et fait la pensée du matin. |
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