Un noir complet complote

une lumière forte. Un pubis de tunnel

où les échauffourées rutilent de horions,

s’excède dans le nu avec sa robe rouge,

pleine d’une odeur de lonce au nez du Dante.

Et c’est la forêt drue qui nous étouffe et met

en joie la mort vivace prostituée en nous,
le tablier de forgeron de nos désirs,

et cet argot canaille de nos écritures

obscures à force de charniers troublants

éclairés d’évidences. Un noir qui nous emporte

ainsi de lieu en lieu comme un arc ses carreaux

vers le rire qui a l’épaisseur d’une feuille,

sous le Gibraltar insidieux de la lampe.