Alors que les feuilles dans un silence atonal

distribuent le jaune de l’automne, les mots

balayent les voitures mortes sur l’asphalte,

et le chaque-jour se repeint la façade

avec du nouveau miracle pour se perdre

en costume de brume épaisse et bien coupée,

sur le folio-cadran albinos de la vie.

Il cherche le contrepoison le plus artiste

à pas-de-nouveauté dans le rayon miracle

quand le temps accroche un shérif à l’étoile

que le poète s’attribue pour l’astiquer,

il se penche un peu plus et boit le vin des vitres

brisées du printemps dont les éclats solaires,

se balayent avec les feuilles de l’automne.