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II - Lentas
Factótum (Patrick Cintas)

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 Article publié le 27 juin 2021.

oOo

 Algo extraño ha sucedido en Cadis, la ciudad donde mi familia vive desde el Gran Siglo. Era un puerto de gran importancia en aquellos días en que la conquista de lo desconocido prometía la evangelización universal. Hoy en día, recibimos muchos turistas que se sienten más atraídos por nuestro sol y nuestras playas de arena blanca que por nuestro pasado imperial, que no es muy apreciado por los amantes de la paz. Nuestra casa, la de mi padre que la recibió de mi abuelo y así sucesivamente, levanta su honesta fachada en el gran Paseo Marítimo cuyo muelle es hoy el puerto base de una multitud de florecientes negocios, entre ellos el que tengo el honor y el placer de pilotar. Lo vendo todo. Mi esposa, Erica, se encarga del cliente. Gestiono lo mejor posible nuestras relaciones con los proveedores y otros maestros de las escalas necesarias. Vivimos en el piso de arriba, en tres plantas codiciadas. No tenemos hijos, ni tampoco sirvientes. Pero empleamos al factótum más famoso de Cadis, Arapeta, para la tarea. Pídele lo que quiere y lo hace. Dentro de los límites de lo que uno puede imaginar como trabajo doméstico, por supuesto. Con algunas extensiones en las áreas de técnicas domésticas más avanzadas que la lavandería o el pulido de suelos. Pero lo que más caracteriza a Arapeta es su infinito amor por la pesca. Incluso tiene un barco. Podría decirle cómo lo adquirió, pero eso sería salirse del tema, lo que no es bueno para una buena conversación. Limitémonos a lo extraño que he mencionado antes.

 Arapeta zarpaba por la mañana temprano. Era el primero en sacudir el aire tranquilo de la ciudad con la explosión de un petardo que bien podría haber destruido un motor. No sé dónde los compraba, pero no tienen nada que ver con esta historia que no es una noticia de este tipo. Ni mucho menos. Una vez que el motor se lanzaba, por lo general a la primera solicitud (imaginen el estado de mi sueño si no fuera así), tomaba el canal de forma torcida, entraba en un barranco verde contiguo y se dirigía a la Bahía de los Muertos. Allí era donde trabajaba. Nadie se aventuraba ya por allí. No es que seamos supersticiosos (¡vamos !), pero ya no hay peces en esas aguas verdes, que las rocas musgosas parten con sus cabezas negras y puntiagudas. Creo que nunca he visto ningún pájaro por allí, lo que es una señal de que el lugar, si no está maldito, no es bueno para la pesca.

 Esa mañana, Arapeta tenía un cliente. De vez en cuando, llevaba a bordo a un turista que tenía curiosidad por navegar por estas aguas en lugar de observarlas con prismáticos desde su habitación de hotel. Sin embargo, este turista no pensaba dejar que la bien documentada imaginación de Arapeta le dijera nada. Quería pescar. Arapeta le había advertido honestamente, pero el tipo, vestido sólo con su traje de baño y llevando su equipo a la espalda, no cedió. Era un equipo de buceo. La presencia de algas verdes en estas aguas hacía que el observador submarino sólo pudiera ver el color verde. Y todo el tiempo, dijo Arapeta, que tenía un sentido del humor innato, estuvo bebiendo tinto. El turista, al poner el pie en el barco, se fijó en los fuertes botas de señora que se alineaban en el castillo de proa. Arapeta levantó el ancla, mostrando sus músculos de acero, que volvieron a brillar bajo la luz del sol naciente. Apenas si salía de la cama. Arapeta hizo una broma que el turista, un tal Oblago, no entendió. Estaba ajustando sus manómetros dándoles golpecitos. Arapeta abrió de par en par el acelerador y la embarcación, con el morro al aire y la popa a ras del agua, se adentró en la ya verde tripa que conducía directamente a la Bahía de los Muertos, la acertadamente llamada. Este accidente geológico debe su título a un lejano naufragio. Más de un centenar de turistas han perdido la vida o, como dicen aquí, han ganado la muerte. Antes de este triste acontecimiento, la bahía no tenía nombre. Se llamaba la bahía simplemente porque no había otra bahía en kilómetros. Tras el trágico naufragio, el agua fue invadida por algas verdes microscópicas con propiedades desconocidas hasta el momento, a pesar de las investigaciones universitarias en curso. Hasta los peces se escaparon. Pero, según algunos buceadores, el fondo marino alberga tesoros minerales. Desde que uno de ellos dio con una pepita, el número de buceadores atraídos por esta aventura aumentó considerablemente. No crea que se disputaban la posición. En general, una vez en el centro de la bahía, no se sumergían. Y los que se sumergían volvían con las manos vacías. El primer buceador, el que encontró una pepita, nunca fue encontrado. Afortunadamente para él. Esto no me impidió cambiar el nombre de nuestra antigua tienda (antes La Sirena) a La Pepita del Buzo Loco. Una gran idea, porque, ¿no está de acuerdo ? si todo el mundo sabe lo que es una sirena y, por tanto, no pregunta por ella (lo que es bueno para el negocio), no preguntar quién era este buzo, por qué estaba loco y qué aspecto tenía esta pepita... te convierte en un cliente poco habitual. Pero aquí me desvío del tema de nuestra conversación, que, si lo desea, puede ser discutida cuando dé la señal para el final de la historia, que es el final del propio Arapeta.

 Nadie sabe lo que pasó allí esa mañana. El hecho es que Arapeta volvió sin su turista. La señora Oblago esperaba ansiosa en el muelle. Desde la distancia pudo ver que el Sr. Oblago ya no estaba en el barco. Ella había visto al barco tomar el camino hacia la Bahía de los Muertos. Allí era donde su marido quería bucear. Habían discutido sobre esto, pues la señora Oblago creía que el rumor tenía al menos una base de verdad, que el señor Oblago no escuchaba. Se había ido el de mal humor. Y desde entonces ella había estado llorando, caminando arriba y abajo del muelle hablando de la desgracia. Había llegado el. Se desplomó ella en un montón de cuerdas y fueron necesarios dos hombres fuertes para sacarla porque se aferraba a ellas con mucha fuerza. Más adelante, Arapeta contó "cómo sucedió" :

 "Bien. Lo de siempre. Bajó y no volvió a subir.

— ¿Eso es todo ? dijo el capitán del puerto.

— Esperé una hora. Tenía una hora de aire comprimido. Antes no podía preocuparme por ello.

— Lo habrías hecho mejor, dijo el capitán. Dudo que alguna vez suba por sus propios medios. ¿Cuál es el estado de la marea ?"

 La discusión continuó en términos técnicos que Arapeta no fue capaz de entender. Conocía el mar, pero de forma intuitiva. Fue la experiencia la que le formó, no los discursos. Consultó su reloj. Y le indicó al capitán, que no le dedicó una segunda mirada, que tenía una cita en una obra de saneamiento. Se echó el fardo al hombro y, echando un vistazo al barco, que estaba bien amarrado, se dirigió al paseo marítimo, pues tenía sed. Pero cuando llegó a la terraza del Papagayo, le estaban esperando. Tuvo que contarselo.

 A Arapeta le gustaba contar historias. Le gustaba mentir, o si no se le ocurría ninguna mentira, ponía todo su amor por la literatura en la invención de la verdad. Era conocido por este talento. Bebió copiosamente y pospuso su cita.

 Pero cuando llegó a su casa (vivía en un callejón del antiguo barrio), un policía le esperaba en el vestíbulo del edificio. Se miraba en el gran espejo que siempre acompaña a los inquilinos y visitantes cuando entran, salen o se paran a hacer otra cosa. Arapeta supo enseguida que era un policía. Uno de los que actúan de paisano, con su arma de servicio bajo la axila. Se produjo el siguiente diálogo :

 "¿Sr. Arapeta...?

— Lo soy. Le saludo.

— Yo también le saludo... Tengo...

— ... "algunas preguntas para hacerte"... Así es como siempre empieza en las historias de detectives.

— Las que lee... porque las otras...

— Tiene razón, señor. Leeré las otras... pero me dará tiempo... señor...

— Gracet. Yo soy...

— Haga su segunda pregunta...

— Señora...

— Oblago, supongo...

— La Sra. Oblago presenta una queja por...

— Homicidio. Pero no lo es.

— Fue un accidente, lo sé, Sr. Arapeta. Pero la Sra. Oblago...

— Si no tiene más preguntas...

— Ven a verme mañana a las ocho en la oficina de...

— No puedo. Tengo una cita con...

— ¡Es una citación !"

 Gracet desapareció. Su imagen persistió durante un buen minuto en el espejo. ¿Le he hablado del espejo ? El que siempre acompaña a inquilinos y visitantes... Pues bien, continuemos. El Sr. Oblago estaba acostado en el fondo...

 

*

 

 ¡No ! No existe la Bahía de los Muertos. Le hemos gastado una broma. Ya sabe (no, no lo sabe), aquí nos aburrimos todos los días que Dios hace (parece que no los puede deshacer, pero no todos somos de acuerdo en eso). No más pesca, no más turistas, sólo nosotros. Los que se quedaron. Fui el primero en ser sorprendido por la llegada del Sr. Oblago. Sí existe. Bueno... sí existía. Y no sé si alguien se acuerda de él. No había ninguna Sra. Oblago. Llegó solo en un coche descapotable, un deportivo con ruedas de radios cromados. No había nadie en lo que quedaba del viejo muelle. Nadie más que yo. Yo calafateé mi viejo barco. No tiene motor. Así que no hay petardos. Y no salgo todas las mañanas. ¿Para qué ? ¿Pescar ? Todavía hay peces, es cierto. Demasiados para las pocas bocas que tengo que alimentar. Pero aquí todo el mundo prefiere la carne. ¿Ve las ovejas allí arriba ? Oblago las miró durante mucho tiempo antes de salir de su coche para preguntarme si estaba disponible. ¡Como si no hubiera hecho nada en todo el día ! Estar aburrido no significa estar sentado. Con dos esposas, seis hijos y un anciano al que alimentar, ¡se podría pensar que estoy ocioso ! Mírame. ¿Parece que apenas tengo cuarenta años ? Y cuando vea a mis esposas, también lo entenderá. Una tiene treinta años y la otra apenas veinte. Sólo el anciano aparenta su edad. Oblago quería bucear en algún lugar de la cala donde ya nadie recoge conchas. Le pregunté si él también había oído hablar del galeón español. Enseguida supo que estaba bromeando. Pero no tuve que preocuparme por el equipo. Tenía todo lo necesario para bucear a cien metros y más. En aquella época, buceábamos con ropa interior con una máscara y un tubo. Nunca he cazado, pero mi padre tenía un tridente. Se lo mostré, por si quería comprarlo para decorar una pared. Lo miró sin tocarlo. Lo que le interesaba era el estado del casco. Me felicitó por el buen mantenimiento. ¿Podría estar listo en dos días ? Le dije que sí. Valía la pena el trabajo, le ruego que me crea. Me pagó por adelantado. Al día siguiente, lo busqué durante dos horas. Sabía que estaba muerto. Pero no había ni rastro de la serpiente. Ni siquiera sabía lo que buscaba. Revisé la guantera de su coche y lo llevé a la comisaría. Gracet, que es un primo lejano, me miró con extrañeza. Me dijo :

 "Tenemos un caso similar... ocurrió el año pasado. ¿No te enteras ?"

 No me importan las noticias del país. Algunos viven bien, otros mal. No me interesan los detalles. Un turista murió el año pasado mientras buceaba. Pero no de la forma en que lo escuchó. Lo único cierto en esta estúpida historia es mi nombre, Arapeta. Y éste era mi primo hermano. Sólo que ya no está aquí para contarlo. Se suicidó porque estaba muy jodido después de esa historia. Fue Gracet quien me dijo dos cosas ese día, el día en que le di los papeles de Oblago encontrados en su coche : 1) el tipo que se había ahogado el año pasado también se llamaba Oblago ; 2) mi primo hermano se había suicidado porque le habían acusado de ahogarle. No podía creerlo. Gracet me pidió que esperara. Envió a alguien a ver el coche de Oblago. Me senté en la oficina durante una hora. Sabía que los problemas no habían hecho más que empezar. Dos Arapeta y dos Oblago. Gracet quería entenderlo. Volvió al cabo de una hora con noticias. Dijo :

 "No sé si me estás engañando, Arapeta, pero no encontramos ningún coche.

— ¿No le preguntaste a mi esposa ? ¡Ella te lo dirá !

— No estás casado, Arapeta. No había nadie ahí arriba. Y tu barco está encallado desde el año pasado. No harás nada más que eso."

 Me trasladaron a otra habitación. Esta estaba apenas amueblada : una mesa, una silla. Nada más. Me trajeron algo de comida. Sabía que estaba oscuro por fuera porque había una claraboya. Había terminado de comer cuando entraron con este comerciante, el gerente de La Pepita del Buzo Loco. Tampoco está casado. Y él es el loco. En cuanto a la pepita, aún no la ha encontrado. Gracet sostenía una silla. La puso frente a la que yo estaba sentado, al otro lado de la mesa. El tipo se llamaba Pepito. ¿Lo entiendes ? Tienes que entenderlo : el loco del buzo loco. Y sin el buzo, porque no hay Bahía de los Muertos. Historias, todo eso. Sin embargo, según Gracet, hubo dos muertos : Oblago y Oblago. ¿Era la misma persona ? No era estúpido pensar que el primer Oblago no se había ahogado, en contra de lo que había dicho mi pobre primo Arapeta, que se había contentado, con la mayor honestidad posible, con dar testimonio de lo que había visto : un tipo que se zambullía y no volvía. Se podría suponer que en lugar de volver al barco de mi primo, se había ido por la costa. ¿Por qué lo hizo ? Nadie lo sabía. No había ninguna Sra. Oblago. Ni siquiera una Erica en la cama de Pepito. Todo esto puede haber sido complicado, pero todo era una mentira.

 Empezamos con esta hipótesis : mi Oblago, si existía (su coche ya no tenía existencia oficial), era de hecho el mismo que el primero. Pero, ¿por qué había vuelto ? No volvió exactamente al mismo lugar, sino que, según Gracet, fue a otro Arapeta.

 “Habría ido a ver a mi primo si todavía estuviera aquí, sugerí.

— ¿No lo suprimió para evitar que declarara un detalle ? dijo Pepito, que empezaba a interesarse por el caso, sin duda para engrosar su colección de cuentos destinados a impresionar a los turistas.

— Pero, ¿qué detalle ? dije pensativo. Por mucho que lo intento, no puedo ver esos detalles.

— Pero tú no eres el Arapeta adecuado, se rió Pepito.

— ¡Estáis empezando a romperme las pelotas, los dos !" Gracet gruñó.

 Pepito no había comido desde la mañana. Le trajeron un poco de sopa, porque me había comido todo lo demás, incluido el pan. Refunfuñó, pero se tragó hasta la última gota. Y no dudó en hacer ruidos incongruentes. Yo no soy así. Me presento ante las autoridades. Ya no soy yo mismo. Gracet estaba pensando sin dejar de escucharnos. Y me pregunté si podría entender que Pepito y yo no estábamos hablando de las mismas cosas. Nunca nos pusimos de acuerdo. Y siempre envidié su suerte como heredero. Podría haberse conformado con ser un rentista, ¡pero no ! El señor Pepito quería hacer lo mismo que su padre : vender baratijas y chorradas a los turistas. ¿Qué vio mi primo en esas personas para seguir viviendo con ellas ?

 Al día siguiente, tuvimos que enfrentarnos a los hechos : Oblago no estaba en ninguna parte. Habíamos peinado la zona. Si dijera la verdad, el cuerpo sólo podría haber derivado hacia la Bahía de los Muertos, donde el agua es verde debido a una invasión de algas microscópicas. ¡Así que había una bahía así ! Pero estaba tan acostumbrado a las mentiras de Pepito que ya no me lo creía. Se me habían olvidado muchas cosas de este tipo. Gracet reconoció que Oblago podría haber huido de nuevo.

 "¿Y los papeles ? dije como si acabara de entender. No dicen nada, ¿los periódicos ?

— Sin coche, sin papeles", dijo Gracet.

 Parecía desanimado. Durante un año, este divertido asunto se había llevado a cabo, él había sido considerado el pavo de una farsa de mal gusto. Pero, ¿cómo podía pensar que ese payaso de Pepito era el inventor ? Inventaba, por supuesto, pero no hasta ese punto. En cuanto a mí, tenía excusas. La soledad me había reducido a un estado animal. Ni siquiera sabía quién me daba de comer. Cada día, en la mesa podrida de mi choza, encontraba un plato de sopa, un trozo de pan, un vaso de vino y algo de tabaco. Me conformé con eso. Así que puede imaginarse si salté ante la oportunidad cuando Oblago (no sabía que mi primo había tratado con él un año antes) se ofreció a llevarle al mar. Quería bucear. Tenía sus razones. Y si me ha jugado una mala pasada, será mejor que me quite de en medio. No quiero terminar como mi primo, asesinado cuando todos dicen que se suicidó. No tengo ninguna razón para suicidarme. Me pregunto por qué Oblago no va a por el mítico dueño de la Pepita del Buzo Loco. Al fin y al cabo, fue él quien se inventó la historia. Creo que es capaz de imaginar mi suicidio. Tal vez debería matarlo primero. ¿Qué pensaba Gracet de eso ?

 

 

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