Retour à la RALM Revue d'Art et de Littérature, Musique - Espaces d'auteurs [Forum] [Contact e-mail]
Navigation
Les textes publiés dans les Goruriennes sont souvent extraits des livres du catalogue : brochés et ebooks chez Amazon.fr + Lecture intégrale en ligne gratuite sur le site www.patrickcintas.fr
Papás nazis, dadas nazis (novela)
Papás nazis, dadas nazis - Capítulo VIII

[E-mail]
 Article publié le 16 janvier 2022.

oOo

Después de la comida, entendí que, si quería disfrutar de mi cuerpo antes de que terminara la noche, era a Don Gerónimo Romero Cintas del Pozo y Tál a quien tenía que dirigirme. Gazpacho, un coloso construido en Alemania, realizó un breve acto de magia con los cubiertos y luego Ana Liberal salió corriendo con una botella en la mano, pidiéndole que jugara una última broma en la oscuridad "porque, dijo ella, él está ¡Un mago tan malo que podemos verlo todo !” Octavie se salió por la tangente de la piscina al aire libre, seguida por Margarita Encore, que había añadido un chal a sus bragas invisibles, la noche estando bastante fresca. Me encontré solo frente a mi helado de pistacho. El sistema de domótica apagó todas las luces. Todavía sentado frente a mi espejo, experimenté un momento de terror.

Los miedos nocturnos han cambiado mi infancia. Más de una vez confundí la estufa de carbón, sonrojada y retumbante, con el monstruo extraterrestre que aplastaba las cabezas de sus víctimas en un tebeo de 40 centavos. El menor terremoto, frecuente en este lugar de residencia, me inspiró con enterramientos tan profundos y opresivos que nunca me salí de allí. Siempre que me sumergía en la oscuridad, por la noche, por estar encerrado o enterrado, crecía varios años, enriqueciendo mi vocabulario con palabras y frases que los niños de mi edad no podían entender, lo que me mantenía alejado de ellos. A los diez años, parecía un anciano y cojeaba del lado izquierdo. Apareció una incipiente calvicie bajo la luz del sol o de una lámpara, dos fuentes de iluminación a las que evité exponerme directamente. Y adentro, no sé exactamente dónde, estaba echando raíces el mundo, amenazando con nacer de mí y no de otros como lo percibe el loco. Porque no estoy loco. Don Gerónimo Romero Cintas del Pozo y Tál está loco. Yo no. Pero todo lo que tiene que hacer es sumergirse en la oscuridad para escucharme gritar más fuerte que los demás.

Después de un minuto de angustia silenciosa, aplaudí, pero nada se iluminó. Esa noche, la Luna apenas comenzaba a mostrarse. Un delgado cuarto yacía sobre las montañas, inmóvil y tembloroso. No para tranquilizarme, pero pude ver un interruptor en la pared. Me deslicé entre las sillas, sin soltar la mesa que era una especie de barco. Luego, en la proa, me sumergí en la oscuridad, solo guiado por un rayo de luna, el que encendía vagamente el interruptor. Estaba tan angustiado que cerré los ojos cuando lo activé. El color rosa de mis párpados no apareció. Yo estaba perdido.

Regresé a la mesa, esta vez siguiendo la fila de sillas. Podía ver el discreto brillo de la piscina exterior, pero había perdido de vista la interior y no recordaba en absoluto su ubicación. Mi recuerdo de esa habitación se había desvanecido. Y para aumentar su ausencia, el silencio aplastó la oscuridad. Ni un susurro de alas, ni el silbido de un mirlo, nada en los árboles ni en el agua de la piscina donde Octavie y Margarita habían jugado sin embargo a buscarse un cuarto de hora antes. Y nadie con quien dormir, salvo este Gerónimo Romero Cintas del Pozo y Tál que estaba encerrado en algún lugar de la casa. Mi mano encontró una botella de manzanilla. Habíamos vaciado algunas de ellas. No hay nada como la manzanilla para engañar a la mente en busca de luz. Mis dedos olían a chorizo ​​andaluz.

Estaba paralizado, pero aún no había gritado. Un susurro de alas entró en la sala de estar, pero dudaba que esas alas pertenecieran a un pájaro. El diablo nunca vive lejos cuando crees en él. La noche era tibia, sin rastros de calor ni olor a brisa marina. Me levanté por segunda vez para intentar una nueva exploración de esta noche sin límites. La mesa flotaba sobre un suelo ligeramente vibrante, vibración que atribuí a los pasos que siempre me precedieron en estas circunstancias. ¿No he tenido yo siempre la sensación de seguir a un extraño al final de la noche ? Me sumergí de nuevo, esta vez de cabeza. Recibí el costado de una columna vestida de hiedra. Estaba fuera.

Por encima de mí, podía distinguir las ventanas del piso de arriba, cuyos parteluces reflejaban la luz de la luna. No se agitó ninguna cortina. Don Gerónimo Romero Cintas del Pozo y Tál podría haberse escondido detrás de una de ellas, espiándome, con los ojos llenos de lágrimas de deseo. Pero, ¿cómo distinguir la piscina del abismo al que me destinaba mi locura temporal ? Pisé una toalla, me golpeé la espinilla contra un sillón y luego un hilo de agua me señaló la piscina. Me agacho. Mi mano llegó a la superficie. La sacudí, encantado de escuchar finalmente un ruido reconocible.

Recuerdo haber odiado en estas condiciones. ¡Qué fácil era culpar a alguien ! Este ser enemigo que me había arrojado a la oscuridad al suprimir la luz. Este odio me salvó muchas veces de la tentación de poner fin a este uso inadmisible del castigo por la oscuridad y el encierro. No poder encender o abrir una puerta, incluso en otra oscuridad, me hacía más animal que mi perro. Fue entonces cuando estaba matando. Nadie moría, pero yo mataba. No era importante que alguien muriera, pero ¿quién me habría prohibido matar entonces ? Estos ejercicios regresaron a intervalos regulares y fue esta regularidad la que me animó a continuar. Servía como un sucedáneo de la práctica de la muerte, mientras que el asesinato adquiría toda la fuerza de la realidad. Sé que me entiende Usted. Todos hemos experimentado este tipo de infracciones del código de conducta. Pero no sabe Usted nada sobre la oscuridad. Se lo estoy enseñando.

No podía esperar ir más lejos hasta que la luz del día me mostró el camino de regreso a mis caminos sagrados. Me gustaba la pensión de Fátima. Y apreciaba, sin duda en su verdadero valor, las pequeñas hazañas marginales de la señora Angustias Gálvez y Gálvez. Recientemente incluso me interesó María del Carmen, su dócil criada de pies veloces, ejemplo de supuesto silencio. Pero sin duda iría más lejos. Ya estaba huyendo. Ana Liberal había encontrado este subterfugio para detenerme. Y Octavie, esa pequeña loca que se alimentaba de Proust, me había metido en esta trampa por un romance pasajero llamado Margarita Encore, mala actriz de una mala película de Almodóvar.

¡Cómo estaba sudando ! Y el agua del estanque, arrancada con ambas manos, no me refrescó. Si aún así matara, sería para salvarme de los demás. ¿Pero cómo mato solo con mis manos ? Esto es algo que no sabía hacer. Estaba pensando en eso cuando un grito desgarró la noche. ¿Quién, Ana, Octavia o Margarita se permitieron traerme de regreso a la realidad de esta manera ? Y como este grito parecía poder extenderse sin más recurso que el terror que lo inspiraba, la luz brilló. Estaba junto a la piscina.

Más adelante, desnudas como luciérnagas, Octavie y Margarita estaban de rodillas, de cara a la casa, con los rostros iridiscentes de miedo e incomprensión. Quedada Ana.

Cuando la sala de estar se iluminó de nuevo, corrí allí. Pero nadie me esperaba. Me refiero a que esperaba encontrar allí a una Ana Liberal blanca de terror y con la boca bien abierta para darle a su llanto toda la fuerza de la angustia. Pero la sala de estar, con la mesa desordenada y las sillas volcadas, ya no parecía una tierra lejana llena de historias sangrientas e infernales. Salí. Octavie caminaba por el pasillo. Margarita estaba esperando, arrodillada detrás del respaldo de un sillón. Tenía hermosos brazos. Su cabeza se balanceaba al ritmo que le imponía un corazón confuso.

Me uní a Octavie. En mi opinión, era el momento adecuado para darse prisa. ¿Pero con qué ? No teníamos coche. Y la propiedad de nuestro anfitrión estaba a más de veinte kilómetros de la costa. No podíamos esperar encontrar este camino en medio de una noche sin luna. Octavie encontró la idea tonta y me empujó hacia el final del jardín de donde venía el grito, según ella. Podría ser una ilusión auditiva. Quería decir que el grito sí existía, desde que lo escuché, pero que podría provenir de cualquier lugar de estos lugares oscuros o mal iluminados por una domótica defectuosa o simplemente mal diseñada. ¡Ella me estaba empujando ! Y se equivocaba al empujarme, porque pasamos por delante del garaje donde estaba aparcado el precioso Mercedes de Don Ignacio Romero Cintas del Pozo y Tál. Corrí hacia adelante. Las llaves aún estaban en el tablero. Me puse al volante. El motor arrancó al primer empujón. A la luz de los faros, Octavia me hizo señas para expresar su incomprensión. Corrí hacia ella. Llegado a su altura, grité :

— Es ahora o nunca !

Subió las escaleras. Solo llevaba una toalla que no le pertenecía. Cambié a la segunda, encontré fácilmente el pasillo principal y luego aumenté las marchas para alcanzar una velocidad de crucero que nos colocaría a menos de veinte minutos de la costa. Luego, dirección Almería, pensión Fátima, y ​​regreso a París illico presto.

 

Un commentaire, une critique...?
modération a priori

Ce forum est modéré a priori : votre contribution n’apparaîtra qu’après avoir été validée par un administrateur du site.

Qui êtes-vous ?
Votre message

Pour créer des paragraphes, laissez simplement des lignes vides. Servez-vous de la barre d'outils ci-dessous pour la mise en forme.

Ajouter un document

 

www.patrickcintas.fr

Nouveau - La Trilogie de l'Oge - in progress >>

 

Retour à la RALM Revue d'Art et de Littérature, Musique - Espaces d'auteurs [Contact e-mail]
2004/2024 Revue d'art et de littérature, musique

publiée par Patrick Cintas - pcintas@ral-m.com - 06 62 37 88 76

Copyrights: - Le site: © Patrick CINTAS (webmaster). - Textes, images, musiques: © Les auteurs

 

- Dépôt légal: ISSN 2274-0457 -

- Hébergement: infomaniak.ch -