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La tuile cassée.
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 Article publié le 5 août 2010.

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"La chose, bien seule, vit, dans sa vérité".
Max Rouquette.

 

J’aime ouvrir les portes
Qui n’ont jamais été ouvertes
Par personne. 

Des portes
Fermées à jamais où l’âme
Du hibou est absente.

Seule la toile de l’araignée 
Est souveraine.
La poussière. 
Les chaises
Sans dossier ni accoudoir.

Pendant qu’à travers un miroir
Au visage éteint les paupières 
Du jour ressemblent 
À une froide estocade.

Rien ne peut être vrai
Lorsque le papillon 
Somnole
Derrière un tas de ferraille 
Rouillée.

Même les murs murmurent
Une musique misérable. 

Un écho
De métal surgit du sol,
Tandis que mes pas claquent
Sur la poussière endormie.

J’entends soudain la présence
D’un oiseau. 
Il m’observe
Attentif à travers une tuile cassée.

Il bouge lestement 
Sur le haut de sa poutre 
Et picore le bois
Avec son minuscule bec blanc.

Je comprends donc 
Qu’il n’existe pas 
Vraiment 
De solitude. 

Des yeux
De la taille de l’univers
Scrutent de loin 
Chacun de mes gestes.



Nous pourrions dire 
Que cette maison
Est le monde. 
Car l’éternité
Est confirmée par la poussière.

J’interpelle chaque objet
Avec mes mains.
Un vieux cendrier
Plein de mégots éteints
Tombe et détruit cet ordre éphémère.

Une serrure encore en vie.
Un pot de fleurs où l’eau
S’est évanouit comme la peau
D’un serpent.

Rien ne m’invite à continuer
Dans ma démarche. 
Pourtant
J’astique le bois 
De cette table
Et la vie réapparaît.

Je libère une vielle nappe
De la poussière éteinte.
Elle sourit. 



L’horloge,
Se met à tictaquer 
Et sa cloche sonne à nouveau.

Soudain, je vois le hibou
Assis sur le haut 
De la poutre.

Il m’observe essuyer le sol.

J’en profite pour ouvrir
Les volets de la fenêtre
En bois.

Tout est en ordre maintenant
Pendant que la poussière
Bat de l’aile
Subitement
Et que l’horloge
Se met à somnoler et à rêver
Couverte par la poussière du jour.

 

© Patricio Sanchez

 

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