Neige adéquate où pendre. Poutre emmanchée au sol en étagères-cohue. Pas un chien dehors que le dehors. Et nous levons la patte. Nous levons la patte. Adéquate façade et dispendieux hôtel du blanc à s’y fourrer sous des draps de béquilles. Saison paralytique saison Quévédienne au son d’étranglement de diva hydrophile. Il sort sa toile d’une odeur fantôme d’os. Adéquat un sorbet de cristaux prose et pose. Bandage de l’infirme saison dit le vers. L’hiver est un infirme chante Quevedo dans un livre de vers. Et nous levons la phrase et la neige qui fond nous lève nous confond. La toile est un plat froid que la couleur réchauffe. Et va coucher dehors le dedans au journal. Sans logis sont aussi la saison dont on parle dans les draps-journaux.

It will not stir for doctors, / this pendulum of snow ;

Emily Dickinson