Il écarta la chaise et sortit. Le nuage s’ouvrit. Une porte grinça quelque part. La narine du jour eut un reniflement lucide comme un pli de pantalon social. Constatation de l’air qui sent le vieux fauteuil et le tricot moisi. Quel bel avenir gris dans le berceau d’enfant le tombeau de Tantale. Il envisage un court instant la catastrophe. Son moi Jérémie. Puis ronge le fruit rouge de son propre frein. Il traverse son temps des verbes avec entrain. Il traversa la rue est une phrase idiote. Il promène sa chaise. Le désert approche annonce une radio bien sûr en d’autres termes. Il écarta sa chaise et ouvrit le nuage qu’il couvrit de signes pour ouvrir la porte du commencement. Et ce fut ce que c’est ce jour de pentecôte. Ce début qui foire dans son pantalon.

oui, mais voilà, je suis loin de mes portes, loin de mes murs […] loin de mon propos aussi, retournons-y, il n’est plus là, plus là où j’avais cru le voir…

Samuel Beckett