Des gants d’entrelacs guettent des doigts éblouis par la description des distincts éléments de ce moteur à explosion de la feuille où la vitesse ignore sa propre croisière. On pense à l’escargot du ciel que l’on accoste en croyant distinguer un quelconque argument à quoi donner l’assaut aux cailloux du cadastre. Un essaim de bolides-aubes autour de l’axe bourdonne basta. De basta en basta explosent les draps d’ombres d’arbres en lumière où l’invisible croît éclate et se fait hôte dans le sac frotté pour l’illumination où il prendra les formes et la solidité vivante du visible. Exposé sur sa ligne tiare stèle d’air il se volatilise oblique sur sa crête entre les coudes du réveil et sa coquille.

Songez à la perplexité d’un homme hors du temps et de l’espace, qui a perdu sa montre, et sa règle de mesure, et son diapason. Je crois que c’est bien cet état qui constitue la mort.

Alfred Jarry (Faustroll)