Lenteur foudroyante.

Et la sensation abusive d’avoir trouvé l’éternité,

Et votre absence sur la page, où tant d’aridité

Éblouit comme une eau ensoleillée.

Cherchant à devenir intérieur aux matières du monde

Et à y pénétrer, tout entier, s’abolir.

La mer et son labeur de langue sur le livre

Que lisent les vents, le creusage du sang.

Et les trous noirs du temps,

Qui s’effectuent pupilles d’un voir dispersé

En rouilles et écumes, poussé hors de soi,

Pourtant s’y installant, peuplé de ce logis.

Lenteur comme de voir la route ensoleillée

De vitesse et le mur où l’absence d’histoire

Fonde ses végétaux, où le futur avait déjà

Posé ses graffitis et ses jonctions interminables.

L’accident vital à la totalité,

Dont l’approche se fait.

parfois la clarté dans le gris des pensées

l’auteur