Non, ce n’est pas nous,
Mais c’est tout un
Dans le tout qui flue et reflue
S’impose par son absence-présence,
Sa mouvance de vagues,
Ses ilots de brumes,
Ses passes incertaines,
Ses chemins mous,
Ses chemins fous

Dans le cocon du nous
C’est le grand flou
La grande confusion des genres
Ça bringuebale dur
Je ne m’y reconnais nullement
Incapable que j’ai toujours été de dire
Nous

Dans le pays natal,
J’ai cherché l’âme-sœur
N’y ai trouvé que rancœur et dégoût
Ni le sol ni le sang ne me consolent

En perte de vitesse,
Je plane encore au-dessus des vagues nombreuses
Les blés mûrs arrêtent le regard
Les bois attirent irrésistiblement
Mais où me poser ?

L’aigle bat des ailes,
Et le milan, et la buse
En proie aux vents tournants

Jean-Michel Guyot 5 février 2017