La vie de Babelin
Eût été ordinaire
S’il n’avait pas tenté
D’y mettre fin.

C’était en tous cas
L’avis de son voisin
Qui l’exprimait
Par-dessus le feuillage
D’une haie de buis.

Voilà comment on se sépare
Quand on est propriétaire.
Babelin écoutait ces conversations.
Il n’agissait plus depuis des jours.
Il descendait dans le jardin,
Montait dans sa chambre,
Sortait ou ne sortait pas,
Dormait mal, rêvait trop,
Mangeait pour ne pas mourir
Et vivait pour qu’on lui foute la paix.

Il ne savait pas
Si le deuxième nœud
De son existence
Etait un nœud
Ou un effet de lacet.

Personne n’a honte
D’en avoir fini avec l’enfance.
Mais avoir tenté
De mettre fin à tout
Et avoir manqué la cible,
Qui n’en aurait pas honte ?

Il n’avait pas fallu longtemps
A Babelin
Pour s’habituer
A l’odeur du garage,
De sa pompe,
De ses pneus,
Du mortier des murs
Et de la crasse des mains.
Il avait même aimé ça.
Il n’avait jamais aimé
L’odeur de la rue
Du temps où son vélo
Passait pour une légende.
Et voilà qu’il y retournait,
Mais sans le vélo.
Pas de carburant inflammable
Ni de vélo véloce
Entre les mains du suicidaire,
C’est la loi municipale.
Il allait donc à pied.
Il ne se promenait pas.
Il n’attirait pas l’attention,
Mais on le reconnaissait.
Il saluait en ôtant
Sa casquette de service.
Et si on lui signalait
Un chien errant ou crevé,
Il allait à sa rencontre
Et ramenait au crématoire
Le vagabond ou son cadavre.
Ce qui n’arrivait pas
Tous les jours que Dieu
Invente à tour de bras
Pour pousser le bouchon
Aussi loin que possible.
Qui n’a pas rêvé
D’être un dieu
Ou de le devenir ?
Les femmes aiment les dieux
Plus que les enfants.
Mais en cessant d’être un enfant,
On devient homme,
Pas dieu.