La soupe

Une cuillerée pour les astrologues pendus à tes

échelles de corde qui grimpent jusqu’aux étoiles.

Une cuillerée pour l’arpenteur qui fait les cents

pas dans tes mensonges

Une cuillerée pour la fanfare fantastique qui cuivre et bruite les paysages de l’automne.

Une cuillerée pour le mousse espiègle qui savonne

tes mâts de cocagne.

Une cuillerée pour le souffleur de bouteilles et

de gros mots qui tire sa charrette de ville en ville.

Une cuillerée pour la sentinelle au sommeil de plomb

de ton chemin de ronde.

Une cuillerée pour le marchand de songes qui passe

patiemment tes plages et tes déserts par ses sabliers.

Une cuillerée pour l’épouvantail qui abrite sous ses haillons tes oiseaux de passage.

Une cuillerée pour le cordonnier qui ne te lâche pas d’une semelle

Une cuillerée pour le jardinier qui fane tes soucis

et lit dans tes pensées.

Une cuillerée pour toi qui dois mourir de faim

Robert VITTON, 1989