J’ai pris le livre, je l’ai jeté au feu. Il ne brûlait pas, ne chauffait pas, refusait de partir en cendre. Je l’ai pris dans mes mains, encore chaud.

Je n’ai pas tourné les pages. Je suis allé sur la plage déserte où naguère tu flânais à la nuit tombée, et j’ai lancé le livre à la gueule de l’eau qui l’a recraché.

Impossible de me défaire de toi, liberté.

Plus qu’à te reposer dans la bibliothèque et te laisser t’empoussiérer.

Déjà court dans mes veines une histoire nouvelle.

Jean-Michel Guyot

27 février 2013