trop lu, trop bu

pour sentir le vieux suif de la bougie quand on la souffle s’effilocher en fumée parmi le bruit refroidi et le cri soudain des filles

ou regarder le lendemain la Calypso à jeune odeur de Calypso

jouer aux Calypso sur la berge à jeune mimosa, qui bat

mais l’âcre alcool, incontestable, de ses cuisses,

moi, même saoule, y renoncer, jamais !