Là-bas, Roger Russel essayait de fondre l’or du bridge, mais tout ce qu’il obtenait, c’était un amas qui ressemblait à un hanneton écrasé. Il lut et relu la notice. Il recommença plusieurs fois la procédure, corrigeant chaque fois un détail qui avait échappé à sa lecture, mais rien n’y fit. Il allait se résoudre à abandonner cette idée qu’il commençait à trouver stupide. Passant ensuite une bonne heure à graisser le revolver, il s’imagina mort et enterré pendant que son souvenir hantait les mémoires et notamment celle de Ben Balada qui ne sortirait pas sans cette idée de le flinguer avant de repartir à l’aventure, si tant est qu’il vécut une aventure avant de se retrouver dans le box. Ben Balada ne rencontrerait sans doute pas de difficultés à trouver une arme chargée d’une vraie balle capable de réduire en bouillie même le cerveau le mieux entraîné à mourir. Ils auraient une conversation. Une dernière occasion de se comprendre ou de se haïr. Roger haïssait Ben Balada et pas seulement parce que c’était un violeur d’enfant. Il l’avait haï avant même de savoir ce qu’il pratiquait avec la complicité active de Pedro Phile que personne n’a encore réussi à jeter en prison comme il le mérite. Ben Balada devait lui aussi penser à ce temps qui avait précédé la procédure, son enquête, ses interrogatoires, ses récits de Presse, ses rumeurs de café, toutes les choses qui nous sont passées par la tête en pensant à nos enfants. Mais cette histoire, celle qui s’était passée avant, n’avait pas été évoquée pendant le procès et personne ne l’avait racontée ni écoutée. Personne, sauf Frank Chercos, ne savait en quoi elle consistait. Et Roger n’en avait rien écrit. La question est : comment l’insérer dans ce récit ? Roger se mit à rire en y pensant. Le four avait rougi plus blanchi et dans le creuset un hanneton était réduit en pâté et il n’y avait rien à faire pour que ça ressemble à de l’or. Il n’y avait rien d’écrit à ce sujet dans le manuel du parfait fondeur d’or, un peu comme manque au présent récit celui qui expliquerait pourquoi Roger Russel avait mis tant de hargne à faire condamner Ben Balada. Et personne n’a jamais su que cette action judiciaire remarquable de la part d’un avocat à l’époque débutant avait atteint les sommets de l’Art parce qu’il y avait un récit caché. Roger Russel en avait fait un système. Chaque fois qu’il plaidait, il cachait un récit et ce secret était la force qui expliquait la victoire, et non pas les astuces de droit ni les coups de chance de l’enquête. Voilà comment il avait construit sa conquête de la justice. Et personne n’en savait rien, à part Frank Chercos qui était un ami d’enfance qui passait si souvent à la maison qu’on l’aurait pris pour un de ses fils. La vieille aimait bien Frank. Elle le chouchoutait. Et maintenant il s’en souvenait, à l’heure de savoir ce qu’elle foutait avec ce maudit deuxième extraterrestre dont il avait, comme les autres, perdu la trace.

Il coupa l’énergie folle qui alimentait le four. Tout ça faisait un bruit d’enfer. Comme un hanneton qu’on écrase sous le pied, avec cette sensation d’avoir vaincu le mal et sauvé le plant de tomate. La vieille ne rentrerait pas avant la nuit. Quand ça lui prenait, par épisode brûlant, elle ne rentrait quelquefois pas de la nuit. Il la trouvait au matin quelque part dans l’herbe, parmi ses vomissures. Elle n’avait plus d’argent sur elle et ses bijoux avaient disparu. Elle y perdait même sa culotte. Il était à peine un peu plus de midi et il faudrait attendre tout ce temps pour que ça recommence. Et comme il n’avait pas réussi à fondre une balle d’or il revivrait cette chose épouvantable qui consiste à ramener sa propre mère à la maison, souillée et quasiment inconsciente, à la coucher ainsi dans son lit où elle répandrait ses saletés de femme et ensuite il faudrait attendre que le jour revienne, ce qui prenait un temps infini, impossible à accélérer, sans cette accélération vous avez affaire à l’infini et l’infini vous ronge jusqu’à la douleur des os et de la moelle si vous n’avez vraiment pas de chance, or Roger était un malchanceux depuis que son cerveau avait perdu cette magnifique autonomie qui l’avait hissé au rang des génies de sa contrée maternelle. Tout cela était bien fini, té ! Et comment mourir avant que ça recommence, il valait mieux ne pas se poser la question en des termes aussi clairs parce que rien ne fonctionnait, tout était faussé et conduisait inévitablement à l’échec, la plongée dans la merde jusqu’au cou pour commencer et pour continuer personne à qui parler avant que ça finisse en queue de poisson.

L’après-midi s’annonçait radieux du côté du temps à profiter, par contre le temps à passer promettait de noires angoisses. Il avala un verre d’élixir du docteur Vincent, ce qui le ravigota pendant quelques minutes envahies de visions pas désagréables du tout du point de vue sexuel. C’était d’autant plus agréable qu’il avait perdu toute faculté d’érection. Il ne ressentait même plus les bienfaits du gode. Pourtant, il en possédait un de joliment sophistiqué, mais ce n’est pas ce genre de sophistication qui remplace ce qui n’existe plus dans la région correspondante du cerveau. Il s’en amusait avec les mains, comme un hochet que l’enfant manipule comme s’il ne savait pas encore à quoi ça peut aussi servir.

Il y réfléchissait, le crâne harcelé de coups donnés de l’intérieur, quand le téléphone sonna, ce qui provoqua une augmentation de la douleur, à tel point qu’il faillit se casser une jambe dans l’escalier. Il avait encore de bons réflexes, heureusement. Le docteur Vincent l’avait même félicité, comme s’il y était pour quelque chose, d’en avoir encore. Le combiné avait encore pris du poids. Il y colla une oreille circonspecte. C’était le docteur Vincent.

— Quoi ?

— Je vous dis que notre ami Frank a eu un malaise et heu… je crains le pire…

— Vous voulez dire…

— Je ne le dis pas…

— Mais vous le pensez. Que puis-je… ?

— Juste un petit renseignement…

— Envoyez.

— Quand ça vous est arrivé (que ça aurait pu arriver à un autre mais les voies du S. sont imp), est-ce qu’il vous est venu à l’idée de parler de quelque chose qui ressemble plutôt à un secret qu’à une révélation… ?

— Si vous voulez dire que… ah non ! Personne ne saura jamais ! Il n’y a que Frank qui…

— Justement il en parle et té ! comme je vous parle moi il se sent inspiré ma foi ! On ne peut plus en placer une ! (plus haut, parlant à Frank) Ça va mieux, non ? Vous nous avez fait une peur que si ça s’appelait pas peur on en douterait. (Frank : Arrrghh !) Il va mieux. Je me demandais…

— Dites plutôt ce que vous savez maintenant que… (Frank : Arrrghh !)

— Mais je ne sais rien de vraiment heu… comment dire… ? (Frank : Arrrghh !) Comment le diriez-vous, Roger, vous qui êtes le maître des mots et que la maîtresse du Droit…

— J’arrive !

Et quand il arriva, à l’hôtel, il y avait plus de monde que devant la prison. Hélène, accoudée à une table où fumait un jambon à la mode de Toulouse, pleurait à chaudes larmes et une petite fille secouait un mouchoir sans oser l’appliquer sur les joues dégoulinantes de cette acidité qui fait rentrer la langue comme l’escargot qu’on taquine. Mais personne pour lécher. Le lécheur était étendu sur une table avec à sa tête un service de table complet qui rutilait sous la lanterne que le docteur Vincent balançait comme un encensoir. Il s’en échappait d’ailleurs une fumée de temple d’inspiration orientale pour le moins. Roger, pressant sa casquette contre son cœur, la bouche ouverte comme un trou du cul qui vient de recevoir sa semence, et les jambes comme des manches sans balai au bout, s’approcha de la victime, le docteur Vincent avait parlé de Frank comme d’une victime et ce seul mot avait mis l’esprit de maître Russel dans un éveil que vous finirez par m’en demander des nouvelles.

— Mais enfin… Frankie !

— (Frank, soulevant la tête) J’avais pourtant rien bouffé…

— C’est pas ça ! dit le docteur. Je vous ai dit ce que c’est. L’ambu ne va pas tarder.

— J’espère qu’ils ne vont pas avoir un accident !

Ça s’annonçait pas bien. Roger se demanda comment, dans ces tristes conditions, Frank avait pu parler de. Paraissait impossible. Pourtant, le docteur Vincent jubilait comme si. Frank réclama une goutte, rien qu’une goutte de cet élixir qui lui avait une fois sauvé sinon la vie du moins l’existence.

— Une goutte ! s’écria Hélène. Tu parles d’une goutte ! Elles étaient plusieurs et elles ne se sentaient pas seules oh oh oh ooooooooh !

La fillette eut-elle peur ou en avait-elle assez de chiffonner pour rien que des prunes, elle se leva prudemment et rejoignit le groupe des curieux qui s’était formé dans la double porte d’entrée, qui était vitrée et permettait de voir le reste de l’assistance. Roger s’étonna de n’entendre aucune rumeur. Cette sagesse en disait long sur les chances de vie qu’on donnait au pauvre Frank. Le docteur Vincent, interrogé par-dessus son épaule, l’avait simplement haussée et on s’était dit que. Roger fit un signe convenu à Frank qui crispa tous les muscles encore disponibles de son visage ravagé par autre chose que la douleur, mais en pire. Alors… ?

— J’ai eu un moment d’absence, avoua Frank. Tu sais ce que c’est, toi, l’absence. Tu en as si souvent que tu t’en rends même plus compte. Mais moi je commence. Alors j’en ai une conscience que tu peux pas savoir… Et cette goutte, docteur… ?

— Elle vous tuerait, mon cher Frank. Nous ne sommes pas ici pour rigoler.

Rires, mais sans trop de conviction, car comme chaque fois que quelqu’un s’en va, et que souvent ça prend du temps qu’il faut bien compter, on se dit que tout le monde peut se tromper, même les plus savants docteurs. Ce qui redoubla les pleurs d’Hélène. Roger en était profondément affecté. Il n’y a rien de plus triste que la femme qui pleure et qui ne sait pas qu’on l’aime. Il aurait bien voulu prendre la place de la petite fille mais cette connasse avait emporté le mouchoir. Le lui arracher des mains aurait à coup sûr provoqué plus qu’un mouvement de foule. Il n’était pas venu pour ça. Il renonça d’autant plus obligeamment que sa main était retenue par celle de Frank qui suait sang et eau, surtout de l’eau.

— Tu ne m’as jamais vu comme ça… dit Frank en gargouillant.

— Tu n’étais pas là quand ça m’est arrivé, alors…

— Alors quoi ? dit le docteur. Vous n’êtes pas venu jusqu’ici, mon cher Roger, dans l’état où vous êtes, pour raconter n’importe quoi à quelqu’un qui va…

— S’il vous a dit quelque chose, c’est sans mon accord…

— Hé hé. Je me doute bien que, vu le contenu…

— Nous sommes trois, soupira Frank.

— Ça fait quatre, dit le docteur sans malice.

— Cinq avec Pedro…

— Putain ! Ça fait du monde finalement !

Et comme les trois gaillards se bidonnaient, sans qu’on sache pour quelle raison sans doute sans rapport avec le pire, on se laissa aller à rire sans se tordre toutefois.

— Ils t’ont emmené où toi, quand ça t’est arrivé ? couina Frank.

— Pas au cimetière !

 » Le rire, ça s’explique pas, professa le docteur Vincent un jour de pédagogie cafetière. Une fois, que ça m’est arrivé, j’ai eu tellement mal que j’en ai ri.

 » Et qu’est-ce qui vous est arrivé en ce jour béni de j ?

 » Si je vous le dis, vous allez rire, et ça me fera encore plus mal !

On s’en souvenait bien de ce jour, béni ou pas. Et ceux qui n’étaient pas là en avaient entendu parler. Roger en avait entendu parler. Il était entre la vie et la mort et le respirateur faisait un bruit d’enfer. L’infirmière avait beau mettre des choses dedans, que c’était peut-être des gouttes (cri d’Hélène), rien n’y faisait. Ça remplissait les oreilles même du voisin qui était à l’article on ne dit pas de quoi parce que ça porte malheur. (rumeur de la foule qui grossit) Je me souviens, narra Roger pendant que Frank fermait tellement les yeux qu’on avait envie de les ouvrir mais le docteur veillait au bon déroulement de la procédure, Roger reconnut au moins cela en bon juriste qu’il était, je me souviens que je n’avais pas peur. C’est pas que je m’en fichais, de mourir, et ça ne me réjouissait pas non plus, mais je me disais qu’il faut bien que ça s’arrête un jour, alors celui-là ou un autre hé ? Une fois que c’est fait, personne ne peut défaire. Et l’infirmière m’en a parlé, justement, de ce que le docteur Vincent avait dit chez Barman, le jour de la mort de quelqu’un mais je ne sais plus qui, et ça m’a remonté le moral même s’il n’était pas descendu aussi bas que je l’avais cru au début, quand mes yeux se sont ouverts, Frank, et que je suis pas mort, enfin pas tout de suite, il y avait un après, même si pas longtemps, un après c’est toujours un peu plus et ça ne se refuse pas…

On ne rit pas. Les yeux de Frank Chercos demeuraient obstinément fermés. Ses mains frémissaient cependant. On attendait. Pas l’ambulance qui arriverait trop tard. C’était triste à voir, un ami de toujours qui s’en va, couché sur une table avec de la vaisselle dessus, et une nappe roulée sous la nuque, Hélène qui pleurniche la tête dans ses bras, et pas une balle d’or pour mettre fin au film.