Maintenant, on dirait que tu poses, et je peins.
Je peins des faims de chair, des soifs obscènes.
Ayant posé ma cigarette et mon crayon,
je plie les formes, les reforme,
semblant que tu lis, au lieu que tu poses.
Mais je crois à ce que je vois.
Je ne crois pas à ce que tu lis ;
bien que je sois l’auteur de ce que je crois,
je vis un moment de rêve,
une odeur de peinture.
Soit mon fard,
soit le mien au bord d’une mer qui s’arrête
quand je fais du tort à la poésie.