Les poètes sont d’étranges bavards
Des menteurs soucieux de bien dire.
Qu’on accorde mal le mot et la lyre
Le temps ne souffre aucun retard.

Les poètes sont de vieux amoureux
Des coupeurs de fleurs qui soupirent ;
Qu’on accorde mal le mot et la lyre
Le temps se plaît en homme heureux.

Les poètes sont des pleureurs d’écrits
Le lit n’est pas fait pour leur plaire
Il plaît à la femme et au temps qui rit.

Qu’on accorde mal le mot et la lyre.
Les poètes sont éphémères
L’amour est bavard et ne sait pas lire.